UN JOUR, UN PAYS

Libéria : la dette d'une liberté mal partagée

Le Libéria n'a jamais été colonisé. C'est sa singularité, et depuis cent cinquante ans, c'est aussi son paradoxe le plus lourd à porter. Pendant qu'à Berlin, en 1884, les puissances européennes se partageaient l'Afrique au cordeau, ce territoire forestier de l'Atlantique ouest avait déjà sa constitution, son drapeau, sa capitale — tous calqués sur un modèle américain qui n'était pas tout à fait une imitation, mais pas non plus une émancipation franche.

L'origine dit tout. Dans les années 1820, l'American Colonization Society convainc Washington d'une idée aussi généreuse qu'ambiguë : renvoyer en Afrique les Noirs libres des États-Unis. Abolitionnisme sincère pour les uns, moyen commode d'éloigner une population indésirable pour les autres — les deux motivations coexistaient, sans que personne n'en soit vraiment gêné. En 1847, les descendants de ces "rapatriés" proclament l'indépendance. Monrovia, la capitale, porte le nom du président Monroe — celui-là même qui avait formulé la doctrine hostile à l'ingérence européenne en Amérique. L'ironie est totale.

Ce qui suit, on l'oublie trop souvent dans les récits glorieux de la "plus ancienne république d'Afrique" : les Américano-Libériens, minorité infime, reproduisent pendant plus d'un siècle exactement ce qu'ils avaient subi. Les dizaines de peuples autochtones de l'arrière-pays — Kpelle, Bassa, Gio, Mano — sont maintenus à l'écart du pouvoir, des terres, de l'économie. L'esclave affranchi est devenu colon. La rupture vient en 1980, brutalement, avec le coup d'État du sergent Samuel Doe. Le vernis républicain s'effrite. Ce qui suit est une catastrophe : deux guerres civiles entre 1989 et 2003, quatorze ans de violence d'une cruauté documentée — enfants-soldats, économies de guerre fondées sur le bois et les diamants, chefs de guerre dont Charles Taylor incarne le pire. Le Libéria sort de là exsangue.

La reconstruction a un visage — ou plutôt des milliers. Ce sont les femmes libériennes qui forcent la paix, en 2003, par un mouvement de masse dont la puissance morale finit par embarrasser des belligérants que rien d'autre n'avait arrêtés. C'est ce contexte qui rend l'élection d'Ellen Johnson Sirleaf, en 2005, moins anecdotique qu'il n'y paraît : première femme élue chef d'État en Afrique, prix Nobel de la paix 2011, mais aussi fille d'un système qu'elle incarne et contre lequel elle doit gouverner. Son bilan reste débattu.

Depuis lors, le Libéria a réussi quelque chose de rare dans la sous-région : des alternances pacifiques. George Weah en 2017 — l'ancienne star du football mondial, porté par une jeunesse qui n'avait connu que le chaos ou la reconstruction précaire — puis Joseph Boakai en novembre 2023, ancien vice-président, vieux routier de l'appareil d'État. Deux élections, deux transferts de pouvoir sans violence. Ce n'est pas rien, dans une région où la règle reste souvent l'inverse.

Mais la stabilité électorale ne dit pas grand-chose des conditions de vie. Plus d'un tiers de la population vit sous le seuil de pauvreté. Le chômage des jeunes atteint des niveaux qui rendraient n'importe quelle capitale européenne ingouvernable. Et les ressources — minerai de fer, caoutchouc, bois — continuent d'alimenter des économies d'enclave dont les revenus peinent à irriguer l'intérieur du pays. L'épidémie d'Ebola de 2014-2015, qui a tué près de cinq mille Libériens et anéanti des années de progrès sanitaires, a rappelé à quel point cet État reste fragile face aux chocs.

Le Libéria n'est pas encore sorti de l'ornière. Mais il a prouvé une chose que ses voisins n'ont pas encore établie avec la même régularité : qu'un gouvernement peut perdre une élection et partir. C'est un acquis, pas un aboutissement.